Av någon anledning, fel sässong för jakt, fel sässong för att slicka på stolpar, men du gör det iallafall. Fel sässong för skorna du inte kan gå i, men din vingliga framfart passar ditt översvämmade innre och dina torra vinterläppar suktar efter honung men suger åt sig kemikalierna i läppstiftet som du glömt du hade, fel sässong, fel på alla sätt och vis.

Men inget i den här staden kan bli rätt, här får man lära sig att springa snabbt om man inte vill gå på en redan upptrampad stig med en granskande stenkastande skara, med fel skor är det svårt i fel sässong dessutom.

Men inget av det där spelar någon roll, du vet det va...